Vale, vale, que ya paro.

Pero antes madrileña que un poquito francesa con una pizca de italiana que nada alemana aunque un poco catalana.

Jodía telerrealidad.
¿Alguna rusa en cola?
Mira que son (soy) aburrido.

Coño, antes italiana que alemana aunque un poquito catalana.
Ay, tiempos en que Ruiz Mateos (ora pro nobis) lo compraba todo!

Y coño, hoy hace 25 años que un grupo de etarras disfrazados de guardias civiles tomaban el congreso. Y todo el que no piense que ha sido ETA es un miserable. El Elefante Blanco organizador del golpe está escondido en desiertos muy cercanos. Tenemos la convicción y la intuición de que ZP estaba tras el 23-F. A ver, ¿por qué no sale en la tele? De cajón, mi amigo, estaba en la Brunete, dirigiéndolo todo.

Y es que yo soy una pandereta, y tú un cascabel, el otro es una zambomba y la castañuela sobre el mantel. Matasuegras para todos.
Compremos tejeritos en la tienda de souvenirs.

Mamá, nadie me toma en serio. Calla, niño, y firma, no vayas a joder la unidad de la nación.
Espíritu del toro ibérico.
Como cencerros.

Siempre me ha dado un poco de grima que la primera anotación que encuentre un pasajero al subir a la barcaza sea de corte crispado.

Así que con ésta, queda superada la anterior. Y vayamos con cositas de andar por casa, tranquilas, de quítame allá esas pajas.

Antes alemana que catalana.

Nuevo grito de guerra. Y qué bien queda. Si hasta en los foros y bitácoras (LD) del instigador ideológico (F.J.L.) andan transcribiendo y cantando el Deutschlnad über alles!!

Y no es broma, no. Inaudito, pero comprobable (aunque aviso que se sale bastante sucio de dichos lugares). Ya intuyo a más de uno sujetando el brazo rígido para que no se les levante. Qué cosas.

Aquí, que de luces andamos escasos, nos da igual lo que hagan con sus cuartos los que nos desangran. Total, seguirán haciéndolo, y cada vez que se vaya la luz lo achacarán a los elementos.

Así que nada, yo seguiré con el cava catalán.
Crispadito y cretino (uy, que se me ha vuelto a escapar).

tiene todo el derecho a crearse y creerse su personaje, ser atormentado, paseante del abismo, distante y culto, intentando "mostrar la suciedad tal y como está, sin envoltorios, sin princesas,…", pronunciar discursos pedantes, frases cortas, palabras deslavazadas, mantener una imagen de distancia y autosuficiencia, pulsar, beber y comer la mierda, sí, que lo haga, tiene todo el derecho, desde sus aposentos cuidados, burgués con sed, niño bien con sed de mal, el tal nacho, el tal vegas, el tal nacho vegas

tengo todo el derecho a no creérmelo, a considerarle pura fachada, a sospechar su imagen de impostura, su mentira, su juego a soy el peor y en este lado del abismo sólo hay sufrimiento, su idea de rockero sufriente, conocedor del mal porque no hay bien, tengo todo el derecho a decir que el tal nacho, el tal vegas, el tal nacho vegas es un simple cretino, o un cretino muy complejo, pero cretino se queda, ser con baba y sin sustancia

tengo todo el derecho a considerarme un cretino, yo mismo, por perder una noche de sábado viendo a otro cretino, el tal nacho, nacho vegas, y ver como sus seguidores ríen sus historias sobre su amigo muerto, que tenía algún que otro vicio, sí, alguno que otro, las jeringuillas y las niñas de ocho años, y todos ríen ante la gracia (¿pero de qué se ríen estos idiotas?), y el tal nacho, nacho vegas, se crece en su ocurrencia, sí, bueno, a veces ampliaba su horquilla, hasta las de trece años, y todos ríen más aún, y alucino, cuadra de imbéciles, y sigue con la chanza, bueno, ahora su experiencia con la niña de catorce años que quería que le diera la extremaunción, todos siguen riendo, qué bien, qué paseantes del abismo, de la sordidez y la solemnidad, y yo me largo, no soy un dechado de virtudes, muy poco creo en el ser humano, pero aún la infancia es territorio intocable, lo único que queda, y el burgués asentadito en su butaca jugando a ser malo, el tal nacho, nacho vegas, se ríe, qué sórdido era mi amigo

tengo todo el derecho a desear que el tal nacho, nacho vegas, de tanto pasear, algún día tropiece y se caiga en su querido abismo, y no seré yo quien le ayude a salir, tengo todo el derecho

Actualización: Ante algunos correos y comentarios que me han llegado (cielos, me leen), debo aclarar que no estoy hablando de Antonio Vega ni de nadie relacionado directamente con Nacha Pop. Aún hay clases, y malditos y malditos.

Tengo crisis de identidad. Profunda. Me revuelvo por la noche en mi cama, trato de imaginarme a mí mismo, mi carácter, mi espacio en el mundo, mi personalidad. ¿Quién coño soy?

Miro a mi alrededor y observo otros como yo. Pero encuentran solución, buscan sus alter-ego, se identifican con ellos y se construyen su propia creación, aunque sea alejada de la realidad.

Berlusconi dice que es Napoleón. No, mejor aún, Winston Churchill. Pero qué digo, afinemos más, es Jesucristo. Y ahí se queda, con los huevos más inflados que un elefantiásico.

El obispo de Ciudad Real pugna por ayudarme. Y me propone ejemplos de santidad. O de maldad. Zapatero es como Calígula. Hala, aquí cada uno con sus aires de grandeza.

Y yo, ¿quién soy? ¿Acaso puedo ayudar a todo un continente para evitar caer en el marxismo revolucionario populista? Ay, Aznar, ese gran capitán preboste. Él sí que sabe. Jodidos musulmanes, qué coño de cuidado con ellos. Cruzadas es lo que necesitamos. Pero también es frágil. Nadie se da cuenta de que está ahí, puesto por la gracia de dios, para ayudar al mundo.

Pero vamos a lo realmente importante, yo. ¿Quién soy? ¿Un querubín lleno de pía bondad, como Acebes (pío, pero con la conciencia sucia, muy sucia, de un color rojo sucio)? En mis pesadillas.
¿Un estrafalario serafín canalla, lleno de vicios y pasión por Ella? En mis sueños.

Papa Ratzinger, acuda usted en mi socorro, con tricornio o con camauro. Igual da.
Que es que se me escapa el alma.

Ajá, querido Rouco (o Ratzinger, o Acebes, es lo mismo), esta vez te hemos pillado. Ya sé que siempre has pensado que todos los desórdenes morales, excepto los tuyos, claro está, están causados por recónditas enfermedades.

Pero lo mismo te vale el argumento de que dichos desórdenes son a su vez causa de sufrimiento sin límite y llanto desconsolado.

Y claro, empiezas a mover tus hilos, y tus grupos de presión actúan a conciencia. Y aquí aparecen unos señores científicos, muy sesudos ellos, que llegan a la conclusión de que los besos con lengua elevan el riesgo de contraer meningitis, sobre todo los que son dados a varias bocas en poco tiempo.

Y estos científicos, de cuya respetabilidad no dudo (bueno, venga, que sí), afirman que el riesgo disminuye entre los que están vacunados contra la enfermedad y los que…, espera, que no sé si me sale,…, y los que van a misa.

Ay, bribón, si ya lo sabía yo. Y es que todo lo bueno mata. Uno se quita del sexo oral (es un decir) porque produce cáncer, y ahora no puede besar sin miedo. Y a mí como que eso de ir a misa no me tira.

En fin, que creo que siento una cierta migraña.
¿Estará empezando?
¿O será los nuevos combates de wrestling que prepara T5 con Hilillos Rajoy como megaestrella?
Jodido país y jodido mundo.
Cogeré ese ascensor al infierno.

A la edad de 378 años años, ha renacido Sam Drácula
el Abuelo
Se encontraba en medio de un importantísimo experimento
Justo en el momento en que iba a sonar el teléfono

Pues ahí están de nuevo, tirándose religiones a la cara, lanzándose libertades, arañando respetos, mintiendo ideologías, vendiendo muertes y proclamando vidas.

Y seguramente no debería, pero me siento muy alejado de ellos. Sí, ya, ellos son todos, ellos somos todos. Nos afecta. Porque nos coarta, nos insulta, nos araña, nos miente, nos muere, nos nace.

Pero hace mucho que pienso que las religiones como poder, como jerarquía, como organismos (órganos de presión), como movimientos constituidos, deberían haber desaparecido. El concepto hecho norma de dios o dioses (en cualquiera de sus acepciones) sigue trayendo más mal que bien. Los mercaderes del templo dominan la algarabía.

Y entonces, para qué coño me meto. Será porque siempre he sido (o he buscado ser) un lenguaraz, cuando lo que realmente me importa son mis pequeñas cosas, esas que los salvadores considerarían nimiedades.

Pero cuánto llena empezar a materializar sueños con Ella. Alejado de ellos.
Cuánto emociona leer letras que considero libres, porque no las dictan ellos.
Cuánto apasiona descubrir canciones, que no escuchan ellos. Serán nimias, insignificantes, frívolas. Pero me ofrecen más que cientos de sermones.

Y Johnny Hickman, alejado de las tiranías propias del sentido de pertenencia, me canta en solitario. Sí, ya sé que podría ser una muesca más de Cracker, pero esta vez es sólo suyo. Y sé lo mucho que eso significa. Sigue amando sus raíces americanas, y a ellas se entrega. Y homenajea, como hacemos todos, a los padres fundadores.

Me quedo con sus versos, nimios, como yo:

I’m lucky, so lucky, for the time I spent (spend) with you.